Le blog de writings2

Le 7 janvier 2015 Philippe Lançon était à la conférence de rédaction de Charlie Hebdo, prêt à partir pour rejoindre Libération, quand deux tueurs ont fait irruption, semant la mort et le silence.

Blessé aux bras, la mâchoire emportée, il fait néanmoins partie des rares survivants, de ceux qui ont du apprendre à vivre après, à se reconstruire.

Le lambeau est l'histoire de cette reconstruction physique et mentale. Il raconte les peurs et les cauchemars, la douleur, les innombrables opérations pour ne plus être une "gueule cassée" et retrouver un visage complet, le mutisme imposé par des canules qui étouffent.

Il parle aussi des ami(e)s, des parents, confrontés eux-aussi au monde de l'hôpital, avec tout ce que cela peut recéler de souffrances, de sentiment d'abandon parfois, de rôles imposés.

Le lecteur se retrouve enfermé dans cette chambre qui a été longtemps le seul horizon de l'auteur, un cocon gardé par deux policiers, loin du bruit du monde, mais aussi un lieu de soins, de doutes, d'adaptation à la situation, y compris dans ses aspects les plus quotidiens (suites des opérations)... Il pourrait être l'ami qui veille à côté, incapable de dormir en raison du bruit des différents appareils, spectateur impuissant d'un quotidien qui est loin d'être toujours facile.

Philippe Lançon explique que son métier lui a appris une certaine forme de distanciation, ce qui l'a sans doute aidé à accepter d'être ce patient, de prendre pas à pas un long chemin de résilience.

Cette histoire fait écho à d'autres. Elle est un témoignage de courage, une sorte d'acte de résistance aussi, à la fois pudique et n'épargnant aucun détail de la misère morale et physique traversée par l'auteur. C'est sans doute la raison pour laquelle elle est largement récompensée par divers prix littéraires depuis sa publication, même si ces derniers paraissent bien dérisoires face à la tragédie qui justifie ce livre.

Une belle leçon d'espoir.

Quand on pense aux pyramides, la première image qui vient est souvent celle des pyramides de Gizeh, dont celle de Khéops. Mais parvenir à cette forme sur des bâtiments monumentaux n'a pas été simple.

La première pyramide connue est celle de Djoser à Saqqarah, conçue par Imhotep.

Cette pyramide est à degré pour en garantir la stabilité. Mais les pharaons ont rapidement souhaité que la pyramide ait une silhouette plus lisse, pour ressembler à celles que nous connaissons actuellement.

Le premier exemple est la pyramide de Meïdoum. Initialement conçue comme une pyramide à degré, elle a été dotée d'un parement extérieur, posé directement sur le sable, ce qui a rendu son assise instable. Le parement s'est effondré, sans qu'il soit possible de déterminer à quel moment cela s'est produit.

D'autres tentatives eurent lieu avant que les architectes ne maîtrisent la technique. La pyramide rhomboïdale, au sud de Saqqarah, en constitue un exemple. Les égyptologues ont d'abord pensé que sa forme était due à une construction hâtive en raison de la mort prématurée du pharaon. Désormais, l'hypothèse la plus vraisemblable est que l'angle de la pyramide menaçant la stabilité de l'ensemble, les architectes aient choisi de le "rogner". Le résultat est une pyramide à la silhouette tronquée.

Cette histoire est extraite du recueil Les erreurs dans l'architecture d'Antoine Vigné aux éditions courtes et longues. Pour tous les amateurs.

L'usage des sceaux cylindres a été très développé en Mésopotamie entre le 4ème et le 1er millénaire avant jésus-Christ, jusqu'à ce que l'écriture cursive ne conduise à l'abandon de l'argile au profit du papyrus, plus facile à transporter.

Ces sceaux servent à marquer l'identité d'une personne, voire son rang social. Ils permettent de graver des scènes de vie, avec le nom du propriétaire du sceau, son rang et le nom du dieu sous la protection duquel il se place. Ils permettent aussi d'attester, si le sceau est intact, de la préservation de l'objet qu'il ferme.

Ces objets sont aussi des amulettes, supposés attirer la chance sur celui qui les porte.

Le statut du propriétaire ainsi que l'âge du sceau cylindre s'apprécient par la qualité de la pierre employée pour le cylindre, parfois des pierres précieuses, le matériau qui l'enchâsse (de l'or pour les plus riches), et la qualité de la scène représentée (finesse de la sculpture, variété ou répétition des motifs).

De beaux objets, dont la taille dépasse rarement 1,5 cm.

Je vous laisse en apprécier la diversité à travers quelques exemples, le cylindre étant toujours présenté avec son sceau (son empreinte dans l'argile).

Une femme est morte. Mais pour qu'elle puisse reposer dans un lointain cimetière marin, son fils doit raconter l'histoire de celle qui fut Salina.

Bébé abandonné jadis dans un village, elle fut élevée et aimée par une femme. Mais l'enfance passée vint la convoitise d'un fils du chef, sa violence et celle de la tribu, puis l'exil.

Salina n'a vécu alors que pour la haine et la vengeance.

Jusqu'à ce qu'elle revienne au village, revoir l'homme qu'elle aimait, frère de son défunt époux, lui-même désormais marié. Elle y est à nouveau meurtrie par la haine des villageois, le rejet de cet homme, et bannie.

Jusqu'à ce que l'épouse du roi la rejoigne et lui offre son fils pour racheter la violence...

Le conteur est donc le fils de deux mères et sa bouche livre une vie âpre, cruelle, mais également des moments dignes d'une épopée, sans omettre le fantastique, notamment dans le combat des frères.

Il donne une luminosité à l'histoire d'une vie bafouée, sans doute parce qu'il est le pardon, la rédemption. Tout peut s'achever quand le cimetière s'ouvre pour accueillir la dépouille de Salina. Son histoire est désormais celle de ceux qui l'ont écoutée et vont en perpétuer le souvenir. Tout peut aussi recommencer avec une vie à mener, celle du fils, libre d'être lui-même.

Laurent Gaudé nous livre encore une très belle œuvre, pas tout à fait nouvelle puisqu'il avait décliné l'histoire de Salina au théâtre en 2009. Le roman lui donne un autre souffle.

Aux confins de l'Ethiopie, non loin de l'Erythrée, se situe un lieu surprenant, à la fois hostile et magnifique.

Nous sommes dans le désert du Danakil,  à Dallol. Il y a des milliers d'années, l'eau occupait les lieux. Puis elle a disparu et tout a été asséché, avec des températures très élevées. Une épaisse couche de sel s'est formée, que les nomades découpent en pains.

A peine plus loin, toutes les nuances de vert se dessinent, générées par l'acide du lac. Puis, quelques geysers..

Mais les photographies d'Olivier Grunewald seront sans doute plus parlantes que tous les mots...